Esse preto da pele
não é minha natureza
ou nobreza que me revele
com invisível beleza.
Foi feito para os sapatos
Mas é meu lombo bucólico
que adormece no último ato
Que nasce com orgulho
E trinca meu anti lençol
Durma com esse barulho
Que se apressam ao trabalho
Com o alarido que ressoa
Nessa cabeça em retalhos
Queria o silencio que me olhe
Mas eu durmo no barulho
Dessa rua que me acolhe
Vejo as pombas em seu arrulho
Tomo banho nessa lama
Espezinhada por este barulho
Estou com um papel em branco diante de mim.
Um desafiador papel branco.
Um inocente e irônico papel em branco. Que ri de mim, pois não saber preenche-lo com as palavras que eu gostaria. Que se impõe como um carrasco terrível, a sombra da espreita, querendo me pegar as esquinas das vírgulas, nos assombros interrogativos, nos berros de terror exclamativos.
Um papel.
Estou com um sentimento no peito.
Um sentimento inadvertido.
Capaz de me encher as lacunas cavernosas desse coração atribulado. Que aquece minhas sibérias interiores. Aperta-me o peito e a garganta como se essas fossem de um desgraçado suicidando-se pendurado no chuveiro. Esse sentimento que encarnou em mim e alojou-se na minha pele, minha carne, meus nervos, meus ossos.
Um sentimento.
Um sentimento e um papel.
Desafio duplo. Entender o sentimento, revesti-lo de palavras joga-lo no papel. Será que palavras dão conta dos sentimentos? Será que os neologistas já criaram os termos necessários para satisfazerem nossos sofismas, ódios, rancores, misérias, riquezas, glórias, amores?
Uma língua de tão profunda riqueza como é a nossa língua mater, não possui as instâncias precisas para designar o que clamam o profundo coração.
Eis a batalha eterna. O desaguar absurdo, cremoso, vulcânico do amor contra a racionalidade verbal, conjugada das palavras.
Há momentos em que um puro e significativo “eu te amo” é tão pouco, tão curto, tão inconsciente que não consegue ser a tradução mais que perfeita de tudo o que se pode sentir.
Aqui eu desisto.
Fui vencido pelo papel. Incoerente, lúbrico, jazigo papel.
Essa desmesura
da tua pintura
rutila teu olho
nesta suave moldura
Nessa fina brancura
Tocar bem de leve
E sentir tua textura
Como é pura tua jura
De amar-me a alma e o corpo,
com a mesma doçura
Entrega-me com loucura
Teus sonhos, teu sexo
E cura minhas agruras
O destino agora costura
O sonho que posso olhar
Nesse olho agora sem pintura
Um minuto
Um mês em um minuto
O eterno diminuto
Toda vida vem em súbito
Um corpo em um olhar
O coração a latejar
Toda emoção vai retesar
Unidos pelo breve desatino
Ouço badalar os sinos
Desse amor clandestino
Por um sublime minuto
Nesse fogo de olhar
E possuir seu destino.
